Llueve,
y se me pega la lluvia
sobre la espalda.
Se arremolinan las primeras hojas,
amarillas,
no en el suelo, donde debieran,
si no en el alma,
donde más pesan,
como estaciones pasadas.
Como olvidos.
Y tú, tú que me pesas,
que me pasas,
arremolinado,
como las hojas secas,
con todas las presencias
equivocadas.
Tú que no llegas
y yo,
yo
que ya no sé si te espero.
Consuelo
Agosto 2012
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