Abro el diario por la única página que leo.
Busco el anuncio por palabras que he publicado
en la sección de contactos.
Nadie ha contestado.
Miro atentamente por si me he saltado el orden de las palabras,
por si se han escapado algunas
cuando lo insertaban en la página,
pero todo está en su sitio exacto
y entonces es cuando no entiendo lo que ocurre.
No pido cosas imposibles,
como un trabajo estable y bien pagado
o un coche fabuloso de segunda mano
a un precio razonable.
Mi anuncio solo busca manos
que me ardan por la cara
escribiendo los versos
que devoran mis entrañas.
Busca unos dedos que dibujen las caricias
que desde siempre aletean en mi rostro,
que sigan las comisuras de mis labios
y sus pérfidos contornos.
Unas manos que se deslicen con avaricia
por las fronteras de mi cuello
hacia donde el escote esconde mis senos.
Unas manos que se enreden en mi ropa,
en mi pelo, en mis dedos
y en los sitios que no se nombran...
Unas manos sin pasado, sin relojes, sin sonidos.
Unos trazos muy precisos trazados
con las uñas suavemente
por las fronteras que circundan mis caderas.
Busco unas manos vacías
que pidan llenarse con lo mismo que las mías.
Consuelo
Junio 2012
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