DICIEMBRE

 

Es Diciembre, me digo,

que ha llegado a destiempo

como siempre sucede,

cuando percibo este toque de confusión.

Quizá debiera ser Enero

quien debiera llegar

con todas sus promesas nítidas

puras, invictas

como un lienzo en blanco

que buscase pintor,

me digo,

mientras miro a mi alrededor,

sintiendo mis ansias intactas.

Pero es Diciembre

quien me nombra. 

Un final aparente.

Un cierre inconcluso.

de muchas vidas por experimentar.

Yo sigo siendo Enero

o Septiembre,

me digo,

cuando el sol no hiere

y el frío no muerde

y promete cosechas hermosas

o un poema por terminar.

Diciembre comienza

y eso es también un final.

O yo misma

volviendo a respirar.

C

Diciembre 2025